Setembro

Um carro furtando uma
vaga no engarrafamento
da vida.

Sem tempo.
Sem tom.

Desacordes buzinados
de fuligem na marcha
turca, toccata em tango.

Sem tempo.
Sem tino.

Tinha uma pelúcia
no banco de trás.
Há um sinal verde
à frente.

Sigo tempo.
Sem rumo.

Sem tempo.