Restou o cascalho, apenas

Não tinha mais o sabor do arco-íris nas mãos.
Olhava o chão, frustrando esperanças:
e apenas o sol. O sol.

O fresco frio se foi
e as gotas que escorriam nas mãos secaram.

Ficou apenas o triste grude
do sorvete cadente.

E o sol

rachando olhos e boca,
matando o colorido que,
das mãos da chorosa criança

derrete no agora-cinza à sua frente.